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XVII
Au vert…
Je n’aurais plus qu’à m’en aller, rien ne me retient à Svetivratch. Je reste.
Ils sont là une vingtaine de jeunes hommes, vingt serviteurs élus de la liberté ou de la mort.
Svetivratch, pour eux, n’est qu’un port d’escale.
Vingt pionniers de la tragique aventure.
Ils se promènent par petits groupes au milieu de la rue unique.
L’exécutant n’est pas choisi parmi les intellectuels. Aucun de ces vingt-là n’a pris l’initiative du geste qu’il a commis ou ne prendra celle du geste qu’il va commettre : c’est une main dans laquelle on met un revolver, c’est un dos que l’on charge
