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XI
MOUNE
Elle s’appelait Moune.
Je l’avais rencontrée, un soir, vers les huit heures, figée sur le trottoir de la rue d’Athènes, à Marseille.
Elle n’avait pas l’air d’avoir mangé beaucoup, depuis quelque temps.
Je ne suis ni saint Vincent de Paul, ni même l’un de ses lointains petits-fils.
Un voyageur seulement qui a l’habitude d’être seul à table.
Une invitation à dîner est un beau propos à entendre quand, à l’heure du repas, on rêve timidement d’un café crème.
Elle l’entendit comme une cloche qui annonce un secours.
