C’est une ancienne sage-femme. Ses derniers accouchements furent des catastrophes…
Cette autre fait des pointes. Elle semble s’apprêter à tournoyer, mais elle ne tournoie pas. Elle m’a repéré :
— Tiens ! un nouveau docteur ! C’est saint Antoine qui nous l’envoie. Vive Antoine et ses petits.
— Allez vous coucher !
— J’attends mon mari.
Tout haut, celle-ci calcule :
— 33 multiplié par 1 million six cents donne 240, plus neuf. Un, dix, cent, mille milliards !
Quand elle ne calcule pas elle a mal à l’estomac !
Contre son lit, à terre, une vieille est étendue. Depuis seize ans, elle refuse d’entrer sous des draps. C’est que l’évêque de son diocèse l’y attend.
Elle ne dormait pas :
— Et avec sa robe violette encore, et tous ses boutons !…
Une unijambiste s’en va, sautillant. C’est une épileptique. La nuit dernière elle faillit s’étouffer avec son oreiller. Le coup est classique. Il en meurt plusieurs par mois, de la sorte.
