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CHEZ LES FOUS
— Et vous ?
— Ma voix intérieure me le défend.
— Et vous ?
— Je veux mourir.
— Et vous, madame Glandin ?
— Crottes de bique, de bique de crottes !
⁂
Le repas est achevé.
Les dames s’écrasent aux portes que l’on va ouvrir. Les portes cèdent. Les dames se précipitent dans la cour.
Le macaroni leur a donné des forces. Le bal hallucinant reprend.
— J’ai trop crié. Je ne peux plus, dit la sœur. Ma voix a mis trente-sept ans à s’user. Elle était bonne.
— Pimbêche ! Pimbêche !
C’est une vieille à tête de brochet et qui a couronné de feuilles mortes les derniers fils de ses cheveux blancs.
Au cri de : pimbêche ! elle se précipite sur la
