six retardataires qui pénètrent ainsi dans la salle. C’est au complet.
— Voilà les baquets de macaroni. Il s’agit de les protéger si l’on ne tient pas essentiellement à voir l’une de ces dames sauter pieds joints dans la pâte fumante.
Une trentaine de furies se posent sur les bancs, mais leurs postérieurs ont touché un ressort, du moins on peut l’imaginer. Pour qu’elles ne remuent pas, l’idée vous vient de peser sur leurs épaules. Enfin ! quand elles auront le macaroni dans la bouche, elles ne bougeront plus peut-être ?
Un silence tombe, soudain. Une voix le trouble :
— De la viande le vendredi ! jamais !
— C’est mercredi, madame Bichette et ce n’est pas de la viande.
— C’est de la chair humaine, sœur maudite.
Madame Bichette essaye de se défiler. La sœur l’assied de force sur le banc. Madame Bichette prend son macaroni à deux mains et le projette dans les cheveux d’une blonde, son vis-à-vis. Le vis-à-vis pousse des cris terrifiants. C’est le signal. Un jazz-band nouveau modèle entre en danse.
La foudre vient de frapper l’une de ces convi-
