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CHEZ LES FOUS

— Madame Servin, dit la religieuse, vous allez encore être malade ce soir.

Mme Servin a la bouche trop occupée, sa sœur répond pour elle :

— Mieux vaut vomir que maigrir.

Quelle noce !

Elles enfournent viandes, gâteaux, tout à la fois. Au juste, quelle est la folle ?

— Je me le demande, fait l’interne. Je devrais établir un roulement et garder l’une et l’autre tour à tour.

— Pas de sitôt, mon petit brun, j’ai encore quatre sous, moi, et la pension de mon époux, alors ?

À sa sœur :

— Mange, Adélaïde, tu en as pour quatre jours.

Voici une silhouette qui chatoie, jeune femme pressée et parfumée. Elle monte à l’infirmerie.

— Madame, lui dit le docteur, la situation est assez sombre.

— Qu’appelez-vous sombre ?

— Votre mari n’en a plus pour longtemps.

— Eh ! docteur, quelle importance cela a-t-il ? fait la dame. Il sera mieux et moi aussi.