— Madame Servin, dit la religieuse, vous allez encore être malade ce soir.
Mme Servin a la bouche trop occupée, sa sœur répond pour elle :
— Mieux vaut vomir que maigrir.
Quelle noce !
Elles enfournent viandes, gâteaux, tout à la fois. Au juste, quelle est la folle ?
— Je me le demande, fait l’interne. Je devrais établir un roulement et garder l’une et l’autre tour à tour.
— Pas de sitôt, mon petit brun, j’ai encore quatre sous, moi, et la pension de mon époux, alors ?
À sa sœur :
— Mange, Adélaïde, tu en as pour quatre jours.
Voici une silhouette qui chatoie, jeune femme pressée et parfumée. Elle monte à l’infirmerie.
— Madame, lui dit le docteur, la situation est assez sombre.
— Qu’appelez-vous sombre ?
— Votre mari n’en a plus pour longtemps.
— Eh ! docteur, quelle importance cela a-t-il ? fait la dame. Il sera mieux et moi aussi.
