— Oui, grogna encore Beauty-Smith, en se reprenant à reculer.
— Oui, qui ?
— Oui, Sir.
— Attention ! Il va mordre ! jeta quelqu’un dans la foule, et de grands éclats de rire s’élevèrent.
Scott, tournant le dos, s’en revint aider son compagnon, qui poussait Croc-Blanc vers le traîneau.
Une partie des spectateurs s’étaient éloignés. D’autres étaient restés, formant des groupes, qui regardaient et causaient. Tim Keenan rejoignit un de ces groupes.
— Quelle est cette gueule ? demanda-t-il.
— Weedon Scott, répondit quelqu’un.
— Qui, alors, est Weedon Scott, par tous les diables !
— Un de ces crâneurs d’ingénieurs des mines. Il est au mieux avec toutes les grosses punaises de Dawson. Si vous craignez les ennuis, vous ferez bien de naviguer loin de lui. Voilà ce que je vous dis. Il est intime avec tous les fonctionnaires. Le Commissaire de l’Or est son meilleur copain.
— Je me doutais bien qu’il était quelqu’un, dit Tim Keenan. C’est pourquoi je l’ai ménagé.
