Pour tout, il en était de même.
J’avais, un jour, offert à un indigène de lui acheter une paire de petits coquillages d’une merveilleuse couleur orangée qui, à Sydney, auraient valu cinq livres comme un liard.
J’avais, en paiement, offert à l’homme deux cents bâtons de tabac. Sans démordre, il en réclamait trois cents.
L’affaire en était demeurée là, quand par hasard, le lendemain, j’en dis deux mots à Mac Allister.
Mac Allister envoya chercher l’homme et ses coquillages, prit ceux-ci et me les donna.
« Cinquante bâtons de tabac…, dit-il, Ça ne vaut pas plus. »
Le noir accepta les cinquante bâtons en saluant jusqu’à terre et s’en alla, la mine joyeuse. Il semblait réellement enchanté de s’en tirer sans plus de dommage.
Je n’osais demander son secret à Mac Allister et m’énervais à vouloir le pénétrer moi-même.
Enfin, je me décidai à lui poser la question qui me brûlait les lèvres.
Pour toute réponse, l’Écossais, que j’amusais visiblement, se contenta de cligner de l’œil d’un air entendu et de se verser un verre de whisky.
J’avais en sous-main gratifié l’homme aux coquillages, un vieillard nommé Oti, de cent cinquante bâtons de tabac supplémentaires.
Tout éberlué de ma générosité, que j’estimais
