Le tir des 77 s’allonge et nous menace davantage à chaque volée.
Le capitaine commande :
— À vos pièces… par la droite par batterie !
— Quelle distance ? On n’a pas entendu la distance, crie Millon.
— Onze cents !
— Combien ?
— Onze cents !
— Oh ! oh ! ils ne sont pas loin.
— Pas bon, ça, grogne Hutin.
Le canon se cabre et, au coup, recule de plus de deux mètres. Il faut le remettre en batterie. Mais la bêche et les roues se sont enfoncées si profondément dans la terre qu’on a beau faire effort à six ; il ne bouge pas. Les épaules aux roues, suants, on s’efforce, on s’irrite. Il faut appeler à l’aide les servants de la deuxième pièce.
Des fantassins sont venus s’établir en avant de la batterie. De la main on leur fait signe de se garer à gauche.
— Ils vont se faire couper en deux, ces imbéciles-là !
— À gauche !
— Quelles andouilles !
— À gauche !
Le lieutenant s’époumonne, agite ses grands bras.
