— Il a éclaté, celui-là. On a été secoués… J’en ai la barbe et les cheveux roussis.
— Et pas de blessés ?
— Personne à la batterie, à part Gratien qui est mort… Si, Pelletier, éraflé par un éclat au front. Viens voir le caisson ; il est comme une écumoire. Il commençait à fumer. Si ça avait sauté !… Il était plein… trente-six explosifs !…
La nuit est venue, on a allumé des falots. Quelqu’un appelle :
— Onzième, au cantonnement.
— Voilà !
— Voilà !
— Première pièce… cinquième pièce…
— Voilà, cinquième pièce !
— Ooh ! au cantonnement, onzième. Au cantonnement…
On suit un homme qui porte un falot. Il faut partager notre cantonnement avec des fantassins du Midi dont l’accent pue l’ail.
Tandis que les hommes de la batterie de tir se laissent tomber dans la paille, comme des bêtes fourbues, après m’être assuré une place au chaud, je pars avec deux camarades de l’échelon à la recherche de choses à boire et à manger.
Un coudoiement obscur d’hommes, un va-et-vient indistinct de cavaliers et de fourgons, un brouhaha fait d’un grand piétinement dans la
