tu fous là ?… Réponds donc… » À la fin, je grogne : « — Allons, c’est pas la peine de faire tant de potin… » Je me frotte les yeux… je me soulève. Ah ! mon vieux !… C’était le commandant ! Je l’avais fichu dehors de sa couverture ! J’étais pas plus fier. Je lui dis que j’étais malade à crever et que les autres avaient pris toute la place sous le caisson… Alors il ronchonne je ne sais pas quoi… il se recouche. Je ne fais ni une ni deux, je me recouche à côté de lui. Alors il me dit : « — Mais, sacré nom d’un chien ! ne prends pas toute la couverture, au moins ! »
La batterie prend position. L’échelon retourne au ravin qui l’a abrité hier.
Je souffre de mon poignet. La plaie, sur laquelle, malgré le pansement, a coulé le sang des blessés et des morts d’Attichy, s’est envenimée.
Le vaguemestre apporte un monceau de lettres.
Quelqu’un déclare :
— On croit là-bas que ça durera jusqu’au Nouvel An.
— Mais les Russes ?
— Ah ! les Russes !…
— Alors, octobre, novembre, décembre. Encore trois mois et demi… On sera tous crevés de misère avant !
