Et il éclate en sanglots désespérés… Il pleure longtemps ; peu à peu ses larmes cessent, mais un affreux scepticisme a germé en lui ; il ne croit plus au bien ni au mal, l’enfant Jésus l’a trompé, l’âne est un perfide, il faut demander pardon à M. Aaron, il a fait de la peine à sa petite maman, et elle l’a grondé, ô tant ! tant ! Un sanglot lui remonte à la gorge qu’il ne peut réprimer.
— Trott ! dit une voix toute changée.
Trott n’ose regarder.
— Mon petit Trott ! dit la voix, plus doucement encore.
Trott tourne un peu la tête, hasarde un œil et il voit sa maman qui lui sourit. Elle n’a plus l’air fâchée du tout, petite maman.
— Viens m’embrasser, mon petit Trott, dit-elle. Et ses lèvres tremblent un peu.
Trott se jette dans ses bras ; elle l’assied
