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Trott fera de même, c’est ça qui sera bon, oh ! oui… c’est… ça… qui… se… ra…
Maman a fini sa lettre. Elle lève la tête et voit son petit garçon qui dort les lèvres entr’ouvertes. Il est encore bien blanc, bien pâle, bien maigre, avec ses traits tout tirés. Mais il y a un peu de rose qui est revenu sur ses joues, et le beau soleil, la mer murmurante, le ciel resplendissant, et les herbes nouvelles-nées chuchotent tous ensemble à maman, en chœur embaumé et souriant : « Tu vas voir, nous aurons joliment vite fait de le guérir, notre petit Trott ! »
