— Oui, oui, fit le prince, — et ne répète plus cela, car c’est bien heureux qu’ils se soient contentés de ce chiffre, vu que j’aurais donné davantage encore… j’aurais donné tout ce qu’on aurait voulu.
— Il fallait cracher là-dessus, voilà tout.
— Je ne pouvais pas cracher, mon ami, je ne le pouvais pas.
— Pourquoi donc ?
— J’avais reçu la blessure de sa beauté et de son talent, et il fallait que je m’en guérisse, autrement je serais devenu fou. Mais dis-moi la vérité : est-elle belle ? Hein ? Y a-t-il vraiment là de quoi devenir fou ?
Je me mordis les lèvres et me bornai d’abord à secouer silencieusement la tête.
— Certainement, répondis-je enfin.
— Moi, tu sais, poursuivit le prince, — il ne m’en coûterait pas de mourir pour une femme. Peux-tu comprendre que la mort, dans ces conditions, soit indifférente ?
— Qu’y a-t-il là d’incompréhensible ? La beauté, la perfection de la nature…
