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Pour éprouver s’il est encor sensible,
Notre Danseuse, en lui tendant les bras
Glisse avec art une main sous ses draps.
Mon cher Docteur, vous devinez de reste
Ce que saisit cette main peu modeste.
Le doux objet par elle caressé
S’agite alors, se releve empressé.
A ce manege, il se montre docile.
Médor pourtant faisoit le difhcile.
Mais vainement. La Belle a sous sa main
Un ennemi plus doux et plus humain.
Le pauvre enfant, dit-elle ! il fait paroître
Du naturel cent fois plus que son maître.

Voilà le point où j’en voulois venir,
Et mon Lecteur doit s’en ressouvenir.
Du beau Médor l’ingénieuse amie
Étoit experte en physionomie,
Elle savoit comme on vient de le voir,
Quel est du cœur le fidele miroir,
Sans se fier au masque du visage.
Si par hasard, on prenoit cet usage,
Chaque beauté sauroit de ses amans,
À point nommé, tous les vrais sentimens.
Notre Danseuse, à ce que dit l’Histoire,
S’en trouva bien, et cela se peut croire.
C’est en amour un Thermometre sûr :
Il vaut au moins celui de Réaumur.