Je rumine ces maux que sur son lit endure,
Un pauvre putassier tout frotté de mercure.
Mais enfin la science doctorale a triomphé du mal ; il ne lui reste plus de l’atteinte syphilitique qu’un air de langueur qui s’en va chaque jour ; car à présent :
Son sang purifié coule libre en ses veines,
Et deux globes malins ne gonflent plus ses aines.
Aussi, voyez, quel tendre regard de reconnaissance il jette sur la jeune sœur qui l’a soignée pendant sa maladie. Déjà mon bougre, qui, il y a six semaines jurait de fuir toutes les femmes, et disait qu’il aimerait mieux socratiser tous ses camarades que d’aller s’y faire remordre, convoite sa jolie garde-malade ; il fixe sur la guimpe un œil libertin ; son imagination travaille ; il devine les charmes secrets que la robe de bure lui cache ; il les rebâtit un à un ; tétons rondelets, cuisses fermes, cul potelé,
