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Qu’un autre que moi coure après ce vain fantôme,
J’en connais le néant, grace à Monsieur Saint-Côme ;
Et les sacrés réchauds sont l’utile creuset
Où l’or faux du plaisir m’a paru tel qu’il est.
J’ai ruminé ces maux que sur son lit endure
Un pauvre putassier tout frotté de mercure ;
Des conduits salivains, quand les pores ouverts
Du virus repoussé filtrent les globes verts ;
Quand sa langue, nageant dans les flots de salive,
Semble un canal impur qui coule une lessive :
Ah ! que sur son grabat se voyant enchaîné,
Un Ribaud voudrait bien n’avoir pas dégaîné ;
Qu’il déteste l’instant où sa pompe aspirante,
Tira le suc mortel de sa cruelle Amante !
L’œil cave, le front ceint du fatal chapelet,
Le teint pâle et plombé, le visage défait,
