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Ton beau Con, inondé de Foutre épiscopal,
En fait de Cons, alors, n’avait pas son égal ;
Et, dans ces temps heureux, sa charmante ouverture,
Aurait fait décharger un Priage en peinture.
Mais le cuir blanc et doux dont il était garni,
N’offre plus, à nos yeux, qu’un vieux cuir racorni ;
Et ce leger duvet qui couronnait ta Motte,
Devenu poil de Con, est hérissé de crotte.
Ainsi donc, délaissée avec tant de raison,
Prétendrais-tu venger l’injure de ton Con ?
Voudrais-tu que, bravant vérole et chaude-pisse,
Dans ton gouffre un Prélat vînt tremper sa saucisse ?
Voudrais-tu qu’un Chanoine, à Coïon rabattu,
Vînt te laver de Foutre et le Con et le Cul ?
Le plus hardi Fouteur, fût-il même un grand Carme,
N’oserait, sur ton Con, verser la moindre larme.
