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Confessez-vous tous soudain,
Ou craignez notre vengeance ;
Nous nous lassons, à la fin,
D’une longue tolérance.
On n’aime Dieu qu’in petto,
C’est la faute de Rousseau ;
Chacun a sa prière,
C’est la faute de Voltaire.
À ces causes, nos chers fils,
Dieu permet qu’on vous permette
De manger des salsifis
Et des œufs à la mouillette.
Si vous mangez bœuf ou veau,
C’est la faute de Rousseau ;
Buvez-vous de l’eau claire ?
C’est la faute de Voltaire.
PETIT VAUDEVILLE.
Air du vaudeville de l’Avare.
Qu’un vieux baron couvert de rouille,
Exhumé d’un sombre manoir,
Sur la Charte qui le dépouille
Veuille poser son éteignoir,
