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Un pucelage appartient au confrère,
En tout pays, c’est la règle du lieu,
Point de raisons, il n’est pas de milieu,
Sans parjurer le serment ordinaire.
Après cela libre de vos appas,
Et quand l’honneur a pu sauter le pas.
L’amour s’envole, il faut de la fortune,
Et sans s’embarasser quel peut être l’amant,
Ne foutre désormais que pour beaucoup d’argent.
Livrer vos culs, vos cons ; à la seule pécune,
M’entendez-vous, mais il faut un ami,
Un grelucbon, sur pied de favori,
A qui, pour prix de son juste mérite,
Vous fournirez chez vous une bonne marmite.
Et qui lors à son tour sans doute foutera,
Chaque fois votre con que faire il le pourra.
Je serai cet ami profitez de ma couille,
Trop heureux du payant d’obtenir la dépouille.
