mêmes, quand nous sommes pressés, quand nous faisons du zèle, ce qui est le plus fréquent.
Le monde est la rosace réelle infiniment fouillée, la rosace de pierre, les roses réelles de pierre infiniment poussées, merveilleusement, plus que merveilleusement, mystérieusement recreusées. L’histoire est les pauvres carreaux de plâtre que dans le besoin, dans l’universel besoin, dans la pauvreté nous mettons sensiblement au même lieu.
Je lui donnais du réel, il recevait de l’histoire. Dans quel mystérieux abîme intercalaire se faisait, s’opérait, s’obtenait la déperdition ; la disparition ; la défection ; dans quel abîme de la mémoire même ; dans quel abîme sombrait le vaisseau précieux entre tous, le vaisseau qui ne fait qu’un voyage ; dans cet abîme intercalé partout ; (partout) entre la demande et la réponse ; entre le départ et l’arrivée ; entre toute demande et toute réponse ; entre tout départ et toute arrivée ; dans ce mystérieux abîme où l’on y met quelque chose, du réel : et sans rupture apparente, sous des apparences de continu il en sort tout autre chose ; une imitation ; une contre-façon ; presque toujours une parodie ; une substitution ; un substitut ; un remplaçant ; une chose tout à fait étrangère : une opération intellectuelle : une histoire.
Je lui donnais du réel, comme à moi, comme avec moi, comme devant un cœur ami du même âge, comme devant quelqu’un qui en eût été, comme devant quelqu’un du dedans, (et c’est exactement le sens de la communion, de toute communion), comme avec et à un contemporain. Incontinent et comme immédiatement, comme instantanément dans la même forme, dans les
