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LE PAPE.
Par pitié mesdames les furies, au nom des clefs du paradis, ménagez mon derrière.
SATAN.
Point de miséricorde.
TISIPHONE, même air.
Monseigneur de la calotte,
Vite dépêchez-vous donc,
Pour ce cul point de pardon,
Allons troussez cette cotte,
Nous allons en cet instant
Faire jaillir votre sang.
Tout le chœur répète le refrain.
MÉGÈRE, même air.
De la main d’une dévote,
Tu ne souffrirois pas tant,
Tu dois bien savoir pourtant
Quelle fesse de bonne sorte,
Mais vive un bras de furie,
Pour faire cette œuvre pie.
Toutes les trois Furies déchargent leurs
