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Ministre de la volupté,
Chacun vous connoît bien Saint-Père,
Car vous foutez, à bout portant,
Un émigrant,
Un émigrant,
Et c’est le culte d’aprésent.
Quand Jésus, tout rempli d’orgueil,
Vint habiter ce triste monde,
Il mit la raison au cercueil,
Alors l’ignorance profonde,
Fit de vous pauvre mécréant,
Un garnément,
Un garnément,
Est-il plus sot événement.
Si jamais je reviens là-haut,
Qu’un diable ou bien vous m’y ratrappe,
Sur ce j’invoque le très-haut,
Tout en disant foutre d’un pape,
Aux enfers sans plus de façon,
Je veux un con,
Je veux un con,
Dussiez-vous prononcer non.
LE PAPE.
Ah ! vous prétendez que cela s’arrangera de cette maniere, Satan vient de me donner le droit de diriger les consciences infernales, c’est
