les clients... un verre à droite, un verre à gauche... pendant qu’on sert, il y en a qui vous asticotent... ça me dégoûtait !... quoi ! je voulais rester sage pour mon Julot !... Alors, j’ai rendu mon tablier. Eh bien, voyez ma veine... mon dernier soir au bar, je causais avec des clients ; je leur disais justement que c’était difficile pour les femmes seules à Paris ; que les hommes étaient bien plus heureux ; qu’ils se débrouillaient mieux... quand une espèce de mécano, avec des lunettes noires et un grand paletot qui lui cachait la figure, entre et me demande un mélé-casse. Je le sers... il ne le boit pas... mais il m’écoute, tant que je jaspinais. en me faisant des yeux !... oh ! ces yeux !... « Nous en reparlerons », qu’il me dit en me payant. Et il s’en va. Une heure après, je sors à mon tour, et qu’est-ce que je rencontre ?... Mon mécano, qui ouvre son paletot et me montre sa barbe... une grande barbe, qui jetait des étincelles, comme l’électricité !... À partir de ce moment, je ne me rappelle plus bien... excepté que le mécano, c’était Tornada ; qu’il m’avait emmenée chez lui, dans sa clinique... que j’y ai piqué un somme... et que, quand je me suis réveillée, je n’étais plus la même... ah ! non... plus du tout... je comprends !...
Je ne l’écoutais déjà plus. C’était mon histoire qu’il me contait si vulgairement. Même origine, même prétexte futile au geste d’un dément, mêmes conséquences. Robert était l’autre sujet qui avait servi, en même temps que moi, à la stupéfiante expérience biologique de Tornada. Ce fou génial lui avait transplanté ce qu’il me déracinait, et réciproquement. Je n’avais même pas à interpréter les suites de cette aventure chirurgicale, tant il m’apparaissait évident que Tornada, en voulant me marier avec mon co-opéré — ou plutôt, avec ma co-opérée... je m’y perds, grammaticalement, dans toutes ces interversions — que Tornada, dis-je, n’avait d’autre but que de
