— Merci, miss Dunbar. N’y a-t-il, à votre connaissance, aucun autre fait de nature à éclairer notre enquête.
— Aucun, si j’ai bonne mémoire.
— Juste en face de l’endroit où gisait le corps, nous avons relevé, sur la balustrade du pont, une marque de violence, une écorchure toute fraîche. À votre idée, comment s’expliquerait-elle ?
— Simple coïncidence peut-être.
— Curieux, miss Dunbar, curieux. Pourquoi cette marque apparaîtrait-elle, et à cet endroit, dans le moment même du drame ?
— Elle suppose un coup très fort : d’où serait-il venu ?
Holmes ne répondit pas. Son visage, d’une ardente pâleur, avait pris cette tension, cet air d’absence qui, toujours, me présageaient les manifestations décisives de son génie. Il se produisait dans sa pensée une crise si évidente que, n’osant proférer un mot, nous restions là tous trois, l’avocat, l’accusée et moi, épiant sa méditation silencieuse. Soudain, il s’élança de sa chaise, vibrant, secoué par le besoin d’agir.
— Venez, Watson, venez ! me cria-t-il.
— Qu’avez-vous, monsieur Holmes ?
— Ne vous inquiétez pas, mon enfant. Monsieur Cummins, vous aurez de mes nouvelles ; avec l’aide du Dieu de justice, je remettrai en vos mains une affaire qui aura quelque retentissement dans le pays. Patientez jusqu’à demain, miss Dunbar. Je tiens seulement à vous dire, en attendant, que les nuages se dissipent et que la vérité finira par briller.
Le voyage est court de Winchester à Thor Place ; mais l’impatience me le fît paraître long, et je vis qu’Holmes le trouvait interminable. Ne pouvant tenir en place, il arpentait fébrilement le wagon ou tambourinait des doigts sur les coussins de la banquette.
