tant !… et, comme dit Clemenceau, les Boches sont à Noyon ! »
Soudain, il se rappela qu’il n’était pas venu à Paris pour perdre son temps en aperçus plus ou moins philosophiques. Il hâta le pas vers son journal, et bientôt il franchissait le seuil du grand hall de L’Époque.
… Rouletabille ! Rouletabille !… Avec quelle joie on l’accueillait toujours dans cette vieille maison où il ne comptait que de bons camarades ! Hélas ! quelques-uns étaient déjà restés sur les champs de bataille, et la liste des héroïques victimes s’allongeait sur le livre d’or orgueilleusement ouvert dans le hall même, à l’ombre du fameux groupe de Mercier : Gloria Victis !
Ceux que l’âge ou les infirmités avaient retenus dans les salles de rédaction en sortaient pour venir embrasser Rouletabille ou lui serrer la main. On le félicitait. On lui trouvait une mine superbe. C’est tout juste si on ne lui disait pas que « la guerre lui avait fait du bien ! »
Cependant, un vieux serviteur, à la poitrine toute chamarrée de médailles, avertissait déjà le jeune homme que « le patron » le demandait…
Le reporter fut introduit tout de suite dans le bureau de la direction.
Ce ne fut pas sans une certaine émotion que Rouletabille pénétra dans cette pièce où il allait certainement apprendre la raison, peut-être redoutable, pour laquelle on l’avait fait voyager d’une façon aussi inattendue…
Les portes avaient été refermées. Le patron était seul.
Cet homme avait toujours eu pour Rouletabille une grande amitié. Il le considérait un peu comme l’enfant de la maison. À l’ordinaire, quand il le revoyait après une longue absence ou après un reportage sensationnel, il l’accueillait avec de joyeuses paroles. Pourquoi donc, cette fois-ci, se taisait-il ? Pourquoi cette longue pression de main ?… Qu’y avait-il ? Que se passait-il ? Que signifiait cette sorte de solennité à laquelle Rouletabille n’était pas accoutumé ?…
