« Excellences, messieurs, vous avez vu l’œuvre ! Elle sera terminée dans deux mois. Dans deux mois, si Paris n’a pas entendu notre voix d’amitié et de pardon, Paris aura vécu ! Nous ne sommes pas des barbares !… Nous ferons connaître nos conditions de paix. Nous la voulons durable et telle que la Kultur allemande ne coure plus aucun danger dans le monde ! Nous n’avons pas voulu cette guerre, mais puisqu’on nous l’a faite, il est juste que nous en profitions pour exiger tout au moins la place nécessaire au développement de notre génie sur tous les continents !… Le Monde comprendra cela ou le Monde mourra !… Allez ! et répétez notre parole !… De tout notre cœur ému par tant de misères présentes et par la prévision des catastrophes futures, nous souhaitons d’être entendus par nos pires ennemis !… Ceux-ci connaissent la puissance de l’œuvre qu’ils avaient imaginée contre nous et que nous retournons contre eux !… Vous pourrez leur dire que vous avez vu travailler, en toute liberté, à l’achèvement du plus terrible engin qui soit sorti de la pensée de l’homme, celui qui, avec Fulber, en a tracé les premiers plans, en a expérimenté en Angleterre les premiers effets, et qui consent aujourd’hui à faire servir sa vengeance contre une ville et un peuple (qui l’ont condamné et qu’il maudit), à la réalisation de nos desseins sur l’avenir et le bonheur de l’humanité !… »
En même temps qu’il prononçait ces dernières paroles, l’Empereur montrait, quasi suspendue au-dessus du vide, singulièrement accrochée à l’extrémité d’une passerelle d’où l’on dominait tous les travaux de la Titania, la silhouette tourmentée d’un homme qui avait la tête dans ses mains et qui regardait ce qui se passait sous lui avec des yeux de fou. C’était le Polonais. C’était Serge Kaniewsky. C’était le fiancé de Nicole. Entendit-il les derniers mots de l’Empereur ? Se trouva-t-il gêné par tous ces regards tournés vers lui ?… Toujours est-il qu’il se releva, et s’en alla d’une démarche lente vers d’autres points et
