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— La gueule en tua plus que le glaive, traduisit méchamment Macallan.

— Et donc, je puis en mourir ? reprit Eustache Grimm, de plus en plus mélancolique. Mais, quand ? À première vue…

— Eh bien !… Aujourd’hui… demain…

— Diable !…

Et Eustache Grimm se gratta encore le bout du nez et reclapota ses paupières…

— Est-il encore temps de me sauver ? demanda-t-il. Que faut-il faire ?

— Il vous faut manger moins !…

— Vous n’avez pas d’autre régime ?…

— Non !…

— Alors, tant pis, monsieur, tant pis ! s’écria furieusement Eustache Grimm, et, comme un valet passait derrière lui portant un plat, il l’arrêta pour reprendre pour la troisième fois du salmis de perdrix péripatéticienne à la radjah !

Dans le même temps, Mme de Grandmouzin prenait sa voix la plus flûtée pour demander :

— Mais enfin, mon cher comte, quand vous êtes mort, comment faites-vous pour vous ressusciter ?

— Je ne me ressuscite pas, dit le comte. On me ressuscite. Il suffit pour cela que dans certaines conditions données on prononce devant mon cadavre certains mots pour que je revienne à la vie !

— Oh ! Très amusant ! dit Marcelle Férand. Mais quelles conditions ? Quels mots ?

— Ceci est le secret de la mort, madame !…

— Et comment vous ressuscite-t-on si vous ne confiez ce mot à personne ?

— Je le confie à mon héritier… à la personnalité, héritière d’autres personnalités définies, dans mon testament, qui héritera de moi une somme énorme, soixante-quinze ans après ma mort, à condition qu’elle prononcera les mots de ma résurrection devant mon cadavre !

— Admirable recette, répliqua en jouant Marcelle Férand. Mais vos héritiers, tous les soixante-quinze ans, pourraient en abuser et dépeupler un cimetière !…

— Je ne leur en laisse point le temps, madame ; je n’ai point plutôt revu la lumière du jour que je les envoie aux Enfers prendre ma place. Il faut son compte à Caron.

Sinnamari, riant d’un fin rire, intervint :

— Comte ! Vous allez effrayer ces dames. Regardez-les… Elles ne savent plus si elles doivent rire ou pleurer.

— Et vous, mon cher procureur, que faites-vous ?

— Je ris !…