place. Rouletabille jeta un coup d’oeil sur le château dont on apercevait l’architecture de briques roses couronnées de vastes toits Louis XIII, façade morne qui semble pleurer ses princes exilés ; il considéra, mélancolique, le bâtiment carré de la mairie qui avançait vers nous la lance hostile de son drapeau sale, les maisons silencieuses, le café de Paris ― le café de messieurs les officiers ― la boutique du coiffeur, celle du libraire. N’était-ce point là qu’il avait acheté ses premiers livres neufs, payés par la Dame en noir ?…
— Rien n’est changé !…
Un vieux chien, sans couleur, sur le seuil du libraire, allongeait son museau paresseux sur ses pattes gelées.
— C’est Cham ! fit Rouletabille. Oh ! je le reconnais bien !… C’est Cham ! C’est mon bon Cham !
Et il l’appela :
— Cham ! Cham !…
Le chien se souleva, tourné vers nous, écoutant cette voix qui l’appelait. Il fit quelques pas difficiles, nous frôla, et retourna s’allonger sur son seuil, indifférent.
— Oh ! dit Rouletabille, c’est lui !… mais il ne me reconnaît plus…
Il m’entraîna dans une ruelle qui descendait une pente rapide, pavée de cailloux pointus.
