tout à coup je me dressai, me rappelant les événements de la nuit.
— Ah çà ! fis-je tout haut, « ce corps de trop » est impossible !
Ainsi, c’était cela qui surnageait au-dessus du gouffre sombre de ma pensée, au-dessus de l’abîme de ma mémoire : cette impossibilité du « corps de trop » ! Et ce sentiment que je trouvai à mon réveil ne me fut point spécial, loin de là ! Tous ceux qui eurent à intervenir, de près ou de loin, dans cet étrange drame de la Tour Carrée, le partageaient ; et alors que l’horreur de l’événement en lui-même ― l’horreur de ce corps à l’agonie enfermé dans ce sac qu’un homme emportait dans la nuit pour le jeter dans on ne savait quelle lointaine et profonde et mystérieuse tombe, où il achèverait de mourir ― s’apaisait, s’évanouissait dans les esprits, s’effaçait de la vision, au contraire l’impossibilité de ça ― « du corps de trop » ― monta, grandit, se dressa devant nous, toujours plus haut, et plus menaçante et plus affolante. Certains, comme Mrs Edith, par exemple, qui nièrent par habitude de nier ce qu’ils ne comprenaient pas ― qui nièrent les termes du problème que nous posait le destin, tels que nous les avons établis sans retour dans le chapitre précédent ― durent, par la suite des événements qui eurent pour théâtre
