spéciale, « une clef qui ne le quittait jamais », dit-il.
— Voilà la caverne ! fit cet honnête homme en poussant la porte.
C’était une pièce de quelques mètres carrés. La fenêtre en était encore ouverte et, sur le parquet, une table et un fauteuil étaient renversés, et des papiers, des objets divers avaient roulé partout dans un grand désordre. Une lampe sur un piano éclairait à peu près les murs où étaient suspendus les instruments de musique les plus bizarres. M. Hippolyte Patard, au centre de tout ce bric-à-brac, ouvrait de grands yeux inquiets.
Quant à Martin Latouche, après avoir refermé la porte à clef, il était allé à la fenêtre. Il regarda au-dehors, un instant, puis referma aussi cette fenêtre.
— Cette fois, je crois bien qu’il est parti, dit-il. Il a compris que ce soir encore, il n’avait rien à faire !…
— De qui parlez-vous ? demanda M. Hippolyte Patard qui était à nouveau fort peu rassuré.
— Eh mais ! du « vielleux ! » comme dit ma Babette !
