En vain la furie détournait-elle la tête pour qu’il ne vit point l’angoisse nouvelle qui s’emparait d’elle en apprenant que l’ennemi était si bien renseigné, il la sentait toute frémissante de la moindre de ses phrases peu à peu révélatrices du triste sort de Rouletabille.
Il reprit :
« Un journaliste ! un petit journaliste ! Savez-vous bien, Ivana Ivanovna, que ces journalistes se croient tout permis !… Avoir rêvé de s’emparer de la femme, de la femme légitime de Kara Selim, et n’avoir pas hésité pour cela à pénétrer dans le Château Noir du Pacha noir !… Brave petit journaliste, va !… Et savez-vous encore, Ivana, ma petite louve chérie, qu’il s’en est fallu de bien peu, ma parole, qu’un si beau plan ne réussit !… »
Sur quoi, il pénétra tout à fait dans le coin de la porte-fenêtre du balcon et ouvrit celle-ci en priant Ivana de le suivre.
« Venez ! Venez, chère petite… je voudrais vous montrer quelque chose quelque chose de très intéressant… un joli ouvrage… »
Elle ne bougea pas, mais elle ne put s’empêcher de regarder… Que voulait-il dire ?… Quelle infamie nouvelle avait-il inventée. Quelque piège certainement pour le pauvre enfant qui s’était dévoué pour elle et qui voulait la sauver malgré elle…
De tous ses yeux, elle regardait… et quand il la vit ainsi, attentive, il lui montra un coin des moucharabiés. Il souleva légèrement la grille de bois qui cédait sous sa main…
« Voyez, dit-il, le grillage a été scié… Il tient encore cependant… Oh ! la chose a été proprement faite… c’est une œuvre d’artiste, de véritable artiste !… Ces journalistes, aujourd’hui, doivent connaître tous les métiers !… tous les métiers qui ouvrent les portes, les fenêtres… ou qui les enfoncent… Il n’y a que bien peu de chose à faire pour que ce grillage cède sur l’espace nécessaire pour laisser passer un homme, un petit homme !…
