en s’appuyant contre une vaste bâtisse du dix-huitième siècle que Théophraste désignait de son ombrelle verte. Cette bâtisse avait un balcon ventru en fer forgé, aux dessins solides et délicats.
Adolphe répondit :
— Je remarque un balcon superbe.
— Et encore ?
— Le carquois du dieu Amour, sculpté sur la porte.
— Et encore !
— Je ne remarque plus rien.
— Tu ne remarques pas les fortes grilles aux fenêtres !
— Évidemment.
— Il fut un temps, mon cher Adolphe, où l’on tenait beaucoup à ce que les fenêtres fussent grillées. Jamais on ne vit autant de grilles aux fenêtres de Paris qu’en l’an 1720, et je jurerais que celles-ci furent posées le lendemain de l’affaire des Petits-Augustins. Les Parisiens en garnirent d’abord tous leurs rez-de-chaussée. Cette précaution ne nous troubla en rien, car nous avions Simon l’Auvergnat.
Adolphe crut le moment opportun de lui demander ce qu’était au juste ce Simon l’Auvergnat qui apparaissait souvent, sans raison appréciable, dans leurs conversations.
Théophraste répondit :
— C’était un objet bien utile. C’était ma base de colonne.
— Qu’est-ce que c’est que ça, ta base de colonne ?
— Tu ne comprends pas ? Attends, tu vas comprendre. Imagine-toi que tu es Simon l’Auvergnat.
Adolphe voulut bien, mais « pas pour longtemps ».
— Attends ! Attends ! Mets-toi comme cela !…
Et Théophraste, entraînant Adolphe contre la muraille
