— Eh bien ! mon cher, elle est Française : son mari est Français
— Et toi ?
— Oh ! moi, ça n’est pas la même chose ! La Hollande n’a pas déclaré la guerre à la France…
— Enfin, ce n’était pas à elle de se charger d’une commission pareille !
— Aurais-tu préféré une vraie Française ?
— Ah ! je ne dis pas cela !… Je dis que tout cela m’énerve !…
Il alla s’enfermer dans son cabinet de travail. Là, il se mit la tête dans les mains ; il réfléchit. Il se calma.
Ah çà ! mais, est-ce que c’étaient des incidents pareils, tous prévus, du reste, et fatals, qui allaient le courber, lui, Raucoux-Desmares, au niveau des imbéciles ? Est-ce qu’il allait se laisser influencer par des niaiseries ? Est-ce que sa pensée — la pensée de Raucoux-Desmares ! — allait être sottement empoisonnée par des échos de salons de province ou de carrefours ?
Maintenant qu’il croyait avoir fait le tour de sa pensée, voilà donc ce qu’il rapportait du voyage : la honteuse certitude que les légers mais déjà très fâcheux malentendus qui
