— Rigole point trop, Hubert, défunt ton père me disait que, s’il avait voulu toujours être sérieux, il n’aurait point eu besoin de passer vingt ans à la relingue[1] avant de venir s’établir honnête homme ici !
— En v’là assez, la mère ! T’es plus bête que les pieds du brigadier de gendarmerie. Tu me ferais monter à l’abbaye[2] si on t’entendait !… J’aime pas les paroles inutiles… Écoute les albinos, s’ils jabotent !…
De fait, Siméon et Élie, depuis qu’on avait parlé du triple assassinat de Saint-Martin, ne disaient plus un mot.
Les singuliers étranglements de Lombard, de Camus et finalement de Blondel avaient fait l’objet de plus d’une conversation et de plus d’un silence, chez les Vautrin… et il n’était point étonnant que l’allusion à ces étonnants crimes (encore tout chauds) détournât un instant l’attention éveillée par les mystérieuses paroles d’Hubert, relatives aux « deux cent mille » !
Ce fut la vieille Barbe qui y revint la première ; mais Hubert, maintenant, paraissait hésiter.
— C’est bien gros à risquer.
— Conte toujours.
— Écoutez… J’étais chez la mère Soupe à compter avec elle son arrivée de tabac.
— C’était elle qui t’avait appelé, ricana Barbe.
— Penses-tu ! mais elle est trop polie pour refuser le service des Vautrin, bien sûr !…
— Si tu te taisais, la mère, fit Siméon, on apprendrait p’t’être bien quelque chose.
— Nous étions au comptoir, dans le coin du débit,
