La voix s’est tue, mais tout l’écoute encore, Tout demeure en attente ;
Lorsque avec le lever de l’étoile du soir, Ève chante.
Très doucement, et comme on prie, Lents, extasiés, un à un, Dans le silence, dans les parfums Des fleurs assoupies,
Elle évoque les mots divins qu’elle a créés ;
Elle redit du son de sa bouche tremblante :
Chose qui fuit, chose qui souffle, chose qui vole… Elle assemble devant Dieu Ses premières paroles, En sa première chanson.
