« Il luit dans l’ombre,
Le beau fruit d’or,
Il luit comme un trésor
Entre ces feuilles.
C’est pour toi qu’il a mûri,
Le beau fruit du paradis.
Quelles roses lui sont pareilles !
Voilés de leurs ailes,
Les anges sommeillent…
Voici que la nuit vient,
Pas une étoile ne se lève.
Oh ! rien
