— Vous riez, mon cher monsieur, mais ne m’en parlez pas, il n’y a plus d’innocence à présent !
— Comment ! mademoiselle Boc, et ces demoiselles ? et vous-même ? Allons donc ! vous n’y pensez pas.
— Oui ! oui ! vous êtes un moqueur, je le sais ; mais je vous dis, c’est à désespérer de cette race-là. Celle que j’avais d’abord était une coureuse, une effrontée, une espèce de vipère, eh bien ! celle que j’ai maintenant ne vaut pas mieux, dans un autre genre : plus bête qu’une oie, plus lente qu’une limace. À peine si cela bouge quand on cogne dessus. Non, ça vous regarde seulement avec des yeux larmoyants et stupides. Moi, le sang me bout !…
— Vous êtes une ingrate, mademoiselle Boc. Des petites filles qui s’entendent avec la Providence pour vous faire faire votre salut, et qui poussent la bonté jusqu’à se laisser battre pour cela. Est-ce que tu deviens misanthrope, toi aussi, ma chère Lucie ?
— Pourquoi, mon oncle ?
— Parce que le voilà pâle comme une de mes roses blanches. Ne rougis point. Cela ne t’empêche pas d’être jolie.
Mme Bourdon regarda ostensiblement à sa montre, et dit gracieusement :
— Il faut rester à dîner avec nous, mesdames.
— Oh ! je vous remercie ! répond en se levant Mlle Boc ; il faut que je rentre chez moi.
Lucie se lève également.
— J’ai fait porter la crème chez toi, ma chère enfant, dit Mme Bourdon.
— Je vous remercie, ma tante.
Elles partirent ensemble. À peine furent-elles hors de vue qu’Aurélie s’écria :
— Vraiment, je ne comprends pas Lucie. Elle tombe
