Soit ! mais il me restera la soif éternelle d’un idéal que je pressens et n’ai point goûté.
QUARANTE-CINQUIÈME.
WILLIAM À GILBERT.
« — Mon cher, quand on sera pair de France, on aura des allées sablées, et la boue sera supprimée au Fougeré. »
C’était M. Plichon qui répondait ainsi à une raillerie de Forgeot sur l’état dans lequel il rentrait d’une expédition contre les poules. Il s’avança vers une glace, remonta son col de chemise, prit un air majestueux et se fit la roue.
— Hein ! çà ne m’irait pas trop mal au moins.
— Ah ! çà, demandai-je, quel est le fondement de cette plaisanterie, que j’entends répéter par tout le monde et sur tous lestons ?
— Quand j’aurai ma calèche bleue… dit Blanche en riant.
— Et moi, ma loge à l’Opéra, ajouta maman.
— Et moi, dit Clotilde, seulement un peu de toilette de plus. Oh ! vous m’avez bien mal servie, cousin Marc.
— Vous savez que j’en suis au désespoir et que ce n’a pas été ma faute.
— Non, sans doute ; mais c’est bien dommage que ces actions au pair nous aient manqué. William, lui, s’en serait fait un hôtel à Paris.
— Ah ! dis-je, ce sont les mines qui vous enrichissent ?
