toujours, que sur le bord des abîmes se complaît à nous tendre la maternelle espérance.
Dans les revirements de son esprit, il en vint presque à excuser l’artiste d’abord si gravement incriminé. Il se représenta dans ses moindres détails la scène de la veille, la présence inattendue de Georges dans son parc, leur joie mutuelle de cette rencontre toute fortuite, qui assurément n’avait rien de prémédité (le hasard est si grand, et parfois si rude !). Le comte se rappela la surprise, nullement jouée, du paysagiste à la vue du portrait sur ivoire, et son trouble subit, qu’il n’avait pas remarqué d’abord, quand il lui demanda si l’image était belle… Il se souvint parfaitement que l’artiste, devenu pâle, avait gardé quelque temps le silence, trop ému sans doute pour trouver à l’instant sa réponse.
« Dès qu’il l’a reconnue, se disait le comte, il a compris le danger… et quand il a pu se remettre de son trouble, le brave et digne garçon a voulu partir, réalisant en un clin d’œil un héroïque sacrifice dont je ne me doutais pas… Tandis que j’insistais, me fâchant presque pour le retenir, lui cherchait en hâte quelque prétexte plausible pour expliquer son brusque départ (ce voyage en Norvège doit être de pure invention), il était déjà descendu pour boucler son bagage, et serait déjà loin à cette heure, si
