En revenant du monde où vivent les oiseaux, j’aurais bien des choses à vous dire, ne suivrais-je que le fil de mes souvenirs ; mais il faut se borner. Nous ne parlerons aujourd’hui ni du cincle plongeur, enveloppé de bulles d’air, qui, sans trébucher, marche au fond des rivières comme un oiseau filigrane d’argent ; ni du martin-pêcheur, ce pauvre philosophe vêtu de si fastueux habits, restant de longues heures au bout des branches mortes, en quête d’une proie trop souvent imaginaire ; ni du pic de nos grandes forêts, cet étrange et farouche oiseau vert, à calotte de pourpre, auscultant les vieux arbres, dont la coutume, par un bizarre contraste, est de rire dans la pluie et de se lamenter quand le ciel est bleu (plus tard je vous dirai pourquoi) ; autrefois il était religieusement consulté des augures. Aujourd’hui, si vous le permettez, je vous dirai simplement quelques mots sur un bel étranger qui, tous les ans, dans la saison des fleurs, nous vient d’Espagne
