Et pourquoi ? pour deux pièces dont on me dirait partout que ça m’fait honneur.
Et il ajouta :
— Bayole, t’es mon ami, est-ce pas ? Eh ben, si tu l’étais pas, vrai comme j’suis ici, on verrait un peu.
Puis, se radoucissant :
— Non, vrai, là, j’perdrais au-dessous de soixante-quinze.
Bayole finit par donner soixante-et-dix. Mais c’était bien parce que c’était lui. Cela sortait de ses prix. On gâtait les gens à leur payer trop cher la marchandise. Et Cachaprès le poussait de petits coups d’épaule, lui riait dans le cou, répétant :
— Tu sais ben qu’non, menteux !
Bayole le mena à sa boutique. Une grosse femme en manches blanches, le nez troussé, rose et fraîche, s’étalait au comptoir dans l’odeur des jambonneaux. Cachaprès tira d’un geste brusque sa casquette.
— Excusez, mame Bayole, j’suis mis comme à l’ordinaire. J’ai ma veste de travail. Les bêtes, voyez-vous, y z’aiment pas qu’on soit habillé comme les môssieu.
Il frottait ses gros souliers poissés de terre au paillasson, sans voir qu’il éraillait la paille. Un large sourire aimable ouvrait ses joues. Il y avait dans ce sourire une intention manifeste de se gagner les bonnes grâces de Mme Bayole. Et celle-ci le regardait avec la bonne humeur de ses yeux clairs, à demi-noyés sous la chair. À la fin il entra, passa dans l’arrière-boutique, et là se carra sur une chaise avec l’importance d’un homme bien accueilli.
— Bayole, fit-il, t’es un homme. Vrai comme y a un Dieu, tu serais pas un homme que j’te le dirais.
Il s’allongea, se mit à l’aise. Le marchand lui compta l’argent, par écus de cinq francs. Il se leva alors et secoua la main de Bayole énergiquement.
