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velle, il ne serait jamais personne, si toute parcelle de son œuvre n’arrachait pas à ses admirateurs & surtout à ses critiques cet aveu : « Ça, c’est du X, du N, du M ou du K. ». Que le monde, au contraire, le répute habile & qu’il devienne quelqu’un aura-t-il le droit alors de se proclamer artiste accompli ? Pas encore. Et quand donc enfin cela ? Jamais ! « Inaccessible est la perfection, » avons-nous avancé dans la préface de l’Homme qui tue, d’Hector France, un rude jouteur auquel nous souhaitons de garder ses qualités & de perdre ses défauts, sensiblement atténués, selon divers rapports, dans l’Amour au Pays Bleu, nouvelle étude algérienne sous presse chez Unsinger, pour notre éditeur du passage Choiseul ; « inaccessible, hélas ! est la perfection, & l’opiniâtre, qui ne se contente pas d’avoir obtenu le relatif, succombe, si robuste soit-il, à poursuivre absolu. » Loin de retirer ces paroles, nous les maintenons, seulement on nous per-