Ils étaient étendus sur des bottes de paille et n’avaient pour se couvrir que leurs manteaux.
Les litières étaient des fumiers.
Des caillots gluants plaquaient sous les pailles et le sang pendait aux grabats en filamenteuses glus.
La rouge fontaine de vie s’égouttait sinistrement dans ce lieu funèbre où la Mort tournait le robinet.
Çà et là des gangrènes vertes et bleues mettaient au bord des plaies ouvertes des croûtes épaisses comme des orfèvreries et ailleurs bouillonnaient, spumeuses, ou les fleurs hideuses de la purulence s’épanouissaient sur ces morts vivants. Et les pus malins rongeaient la chair, pourrissaient le sang, salivaient aux lèvres des blessures.
L’hôpital râlait.
Des prêtres, des médecins, des chirurgiens, des jeunes gens des écoles, sublimes de zèle, se prodiguaient.
Cette chiourme de la mort voyait aussi passer la charité sous la figure d’une jeune fille ou d’une femme volontairement mêlée à
