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XXXIX
L’église de Givonne était pleine de blessés. Sur le seuil, mêlée à la boue, de la paille piétinée faisait un amas qui fermentait.
Au moment où nous allions entrer, des infirmiers, le tablier gris maculé de placards rouges, balayaient par la porte d’entrée une sorte de mare fétide, comme celle où clapote le sabot des bouchers dans les abattoirs.
L’odeur de ces eaux était si forte que les infirmiers, pour ne pas les sentir, fumaient à grandes bouffées leurs pipes et s’entouraient d’un nuage de tabac.
Nous entrâmes.
Les malades baignaient dans l’urine et dans le sang.
