— Faut vous dire, fit le petit homme en rentrant un pot de bière caché derrière son tablier, que les Anglais commencent à venir. Tenez ! ils sortent de partout. Ça pousse des pavés. Il y en a dans l’air. Eh bien donc, je disais — buvez-moi ça, mais ne dites rien, c’est mon dernier tonneau — que cette engeance nous tombe sur les bras. Ils ont tous un crayon à la main. — D’où êtes-vous, vous autres ? Tiens ! tiens !
« Quand ils entrent donc, ils regardent à droite, à gauche, en haut, en l’air. Aoh ! Et ils écrivent. Ils vont, ils s’installent, ouvrent les armoires, dérangent les lits, montent au grenier, descendent à la cave. Aoh ! Hier il en vient deux. Ils avaient tout fourragé quand les voilà poussant la porte et furetant dans l’armoire. Je cours après eux. « Aoh ! où été lé chassepots ? » Lé chassepots, leur dis-je, aoh ! Croyez-vous, que les chassepots poussent dans mon armoire, aoh ! Est-ce que j’ai des chassepots, moi ? Aoh ! Allez-vous en à tous les diables aoh ! « Et depuis ce temps, quand j’en vois, je ferme ma porte.
Je l’observais : une barbiche de poils gris
