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d’autres encore étaient assises au milieu de leurs légumes sur des carrioles qu’elles conduisaient elles-mêmes. À présent, mossieu, il n’y a plus de petites mères, plus de carrioles, plus de hottes, plus de légumes. Il n’y a plus que des soldats, des soldats, des soldats et des soldats ! Et le petit homme accentuait cette phrase en tapant furieusement sur le trottoir le bout ferré de son gros jonc à pomme d’ébène.
