hâlé par les fumées, pendait à la muraille et nous vîmes dans le cadre le portrait demi grillé de la dame de la maison. Alors que tout le monde des menues choses où vit la femme s’était envolé en cendres autour de celle-ci, sa triomphante et douce image subsistait comme un souvenir sur une tombe.
Devant une maisonnette de villageois, la chaise à fermoir d’un enfant avait roulé, et, près de là, accrochée à un pan de mur, vacillait une cage d’oiseau où l’oiseau, rigide, faisait un petit tas brun. Le pied heurtait à tout moment des débris de meubles : comme des amis survivants, ils rappelaient les usages auxquels les morts les avaient fait servir. Des lambeaux d’habillements traînaient aussi par terre et le vent les roulait sur la chaussée, parmi le tourbillon des poussières.
Quelque chose s’écroulait constamment autour de nous, et le bruit que cela faisait en tombant n’avait pas cessé qu’un autre écroulement recommençait. Tantôt c’était un pignon de maison qui versait sur le chemin, et tantôt un pan de mur qui s’affaissait sur lui-même. Et chaque fois une grande fumée montait, piquée d’un fourmillement d’étincelles rouges
