sur la planche deux galettes de farine de châtaignes et il ne cessait pas de renifler dans les coins à la recherche d’une pâture supplémentaire. Comme le sanglier blessé dans sa bauge, le baron, que fout le monde croyait sur le point de trépasser, simplement s’était refait, laissant agir la nature et, maintenant il sortait du hallier, farouche, menaçant de tout dévorer.
M. de Quevauquant, sa repue finie, traversa la cour, alla visiter la chapelle, remua d’un coup de pied en passant le vaste tas pourrissant à la pluie. Jean-Norbert et Barbe, de derrière la fenêtre, le virent considérer la ruine, les yeux secs, d’un cœur qui semblait invulnérable.
Le soir ensuite, on se retrouva réuni autour de la table ; il tira l’oreille de Michel, pinça le menton de Jaja, fit une grimace à sa bru ; et tôt, à larges goulées il recommença de manger. Rien ne sembla s’être passé : l’incendie, la ruine, la mort s’attestèrent sans prise sur son grand âge coriace. Il demeurait là, près d’eux, faisant jouer ses mâchoires activement et ruminant on ne savait quoi, hors de la vie. Mais après un assez long temps, tapant soudain du manche de son couteau sur la table, il grommela une injure.
Barbe fit son signe de croix. Jean-Norbert, se persuadant que l’injure était pour lui qui détenait le quartier de la pension, trembla de tous ses
