leur côté. C’est lui qui m’la dit. Et j’ai remonté par la route.
Mais elle éclata, furieuse, les bras croisés :
— I’ t’en a minti !
— Hen ! pou’quoi qu’i mintirait, c’t’homme ?
— Quand j’ t’ dis qu’il en a minti, grosse biesse que t’es là !
Et il accepta l’épithète comme il avait accepté l’observation de Pidoux, sans rechigner, avec son mouvement résigné d’épaules.
— P’t’ et’ ben ! À voir !
Une colère passa dans la maison : c’était la mère qui bousculait tout, mauvaise. Elle tapait du poing sur la table, appelait les hommes des coïons, tant qu’ils étaient, finalement gifla Phrasie, la fille, pour une pincée de chicorée répandue. Elle avait été très belle, d’une beauté agressive, les cheveux noirs, un grand œil vif, le nez recourbé en rostre ; mais le travail et la maternité l’avaient cassée, ne lui laissant plus que de
